Perderé los versos sobre los estantes olvidados
me borrara la lluvia... siento frió...
noviembre le miente a mis días
se tenderán las tardes deshojadas de amapolas
ya no serán falsos los abriles
ni idénticos los silencios
enhebrare el tiempo y ya no crujirán los olvidos
caerán las hojas de los arboles antónimos
serán viejas las esperas
ansias marchitas
tendré prisa en otoño
imagine el viento que hacían infantiles
mis momentos
perderé las heridas sepultando palabras
y en el tiempo de abandono
recrudecerán las primaveras con soles de oro
magicamente se esparcen mariposas
sobre los ciruelos maduros
purpura de otoño
donde las tardes se mueren en segundos inútiles.
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